Minha
brisa é mais leve debaixo das minhas árvores.
Meu céu é mais azul,
minhas nuvens são mais puras.
Meu passado, que jamais voltará, se prendeu em amarguras.
O presente é o que me convém.
Paciência, amigo.
Tudo ao seu tempo.
Cada ponteiro com seu segundo,
cada gota no seu mundo,
cada esquina com seu vagabundo.
Não tenhais pressa, o que é teu não foge.
15.03.2012
Meu céu é mais azul,
minhas nuvens são mais puras.
Meu passado, que jamais voltará, se prendeu em amarguras.
O presente é o que me convém.
Paciência, amigo.
Tudo ao seu tempo.
Cada ponteiro com seu segundo,
cada gota no seu mundo,
cada esquina com seu vagabundo.
Não tenhais pressa, o que é teu não foge.
15.03.2012
Sem pressa... mas não espere...
ResponderExcluirO que esperava, já não espero mais. Esgotou o tempo.
ExcluirA espera que agora falo, é benéfica, mantém os pés no chão.